Зовите меня Роксолана. Пленница Великолепного века - Страница 18

Прирезать его, что ли?

Она сама удивилась такой мысли, а также тому, что никаких эмоций при этом не испытала. Раньше думала: ну, в запале, может, и способна кого-нибудь убить. Сейчас мысль была совершенно спокойной, холодной, лишенной даже намека на эмоцию.

Ее вымыли и перевили ей волосы жемчужными нитями – по мнению распорядительницы, кетхуды-хатун, это должно было подчеркнуть цвет волос Хюррем (самой Анастасии казалось, что ей бы больше пошли изумруды – рыжим идет зеленое, но сейчас ей было все равно). Потом распорядительница принесла косметику.

– Ногти красить не буду. И глаза тоже.

От такой наглости кетхуда-хатун просто обалдела:

– Что значит – не будешь? Это оскорбление светлейшего султана!

– Видел меня такой, – упрямо поджала губы Анастасия. – Выбрал такой. Хочу, чтобы видел, что это я.

Кетхуда-хатун несколько секунд глядела на нее через зеркало, потом выражение ее лица поменялось с растерянного на довольное. Ну еще бы, эта рыжая славянская дуреха сама отказывается от своего счастья, не понравится султану ночь с ней – больше и не вызовет к себе ни разу!

– Может, ты и аромат сама выберешь?

А и выберет, что тут такого!

Когда сандалом благоухают пышногрудые и крутобедрые «однобровые» красавицы – это правильно. Но когда рыжая, да еще и с мальчишеской фигурой…

«Рыжий, словно апельсины на снегу». Масло апельсина – именно то, что ей надо. Горьковатый запах – так в гареме наверняка никто больше не пахнет…

И только перед самой дверью султанской опочивальни до нее дошло: она все-таки выбрала аромат, чтобы привлечь, а не чтобы оттолкнуть. Хотела подчеркнуть свою непохожесть на всех этих восточных красавиц, свою индивидуальность… Дура! Впрочем, как говорил муж тети Инны, «баба – она баба и есть».

В «приемной» – это слово, конечно, абсолютно не подходило, но другое упорно не лезло в голову – дежурила сумрачная усатая старуха. Наверное, мажет себе усы этой самой усьмой. Почти каламбур получился, но смеяться почему-то не хотелось.

Кизляр-агаси что-то сказал, но она не услышала. Не задумалась – голова была совершенно пустой, даже немного вроде бы гудела, как будто вместо нее был колокол.

Сильная рука евнуха втолкнула ее внутрь.

Низкая тахта, застеленная чем-то зеленым, и на ней – молодой мужчина с вислыми усами и обритой налысо головой. Ах да, мусульманам же положено голову брить… а в мамином сериале Сулейман был волосатый… господи, ну что за идиотские мысли?

– Иди сюда.

Чего ж так страшно-то? Где-то она читала, что наложницам полагалось ползти от двери до самого ложа. Ну, это уж дудки. Пускай сам ползет, если ему нужно.

– Ты что, боишься?

– Вот еще, – ответила Анастасия, клацая зубами.

– Ты боишься меня? – с улыбкой повторил он.

– Опасаюсь.

Султан поднял брови и вдруг расхохотался. Надо же, его мамаша смех вроде как не одобряет, а этот… ржет, как жеребец.

– А почему опасаешься, а не боишься?

Анастасия усмехнулась:

– Ну, думаю, силой ты меня брать не станешь, это Кораном запрещено… Но, с другой стороны, ты султан, и, думаю, тебе уже доводилось нарушать заповеди, даже не задумываясь над этим.

– Во-первых, – судя по его выражению лица, он откровенно забавлялся, – с султаном следует разговаривать почтительно. Во-вторых, к султану следует обращаться на «вы».

– Ага, а кланяться не надо?

– Ты еще забавнее, чем я предполагал после рассказа Ибрагима.

Ага, Ибрагим. То есть она могла и не стараться выпендриться со своим танцем, ее бы выбрали все равно – султан решил, что пора попробовать подарок от друга.

– А откуда ты знаешь, что написано в Коране? Ты ведь пока не правоверная?

– Я не мусульманка, – Анастасия подчеркнуто опустила слово «пока». – А что тут еще можно читать? Коран есть в каждой комнате, а больше-то и нет ничего.

– Ты любишь читать?

«Ну уж не Коран точно», – хотела ответить Анастасия, но сочла, что лучше промолчать.

– Ибрагим сказал, ты интересуешься знаниями.

А Ибрагиму-то об этом откуда знать?! Человеку, который продержал ее в запертой комнате несколько недель и даже не соизволил ни одной книги принести. Правда, что бы она прочла тогда, не зная ни одной буквы?

Султан смотрел пристально, ожидая ответа, и Анастасия пожала плечами.

– Ты странная, – задумчиво сказал Сулейман. – Женщины так любят рассказывать о себе, а ты больше молчишь… Чего тебе хочется? Вот прямо сейчас?

Домой хочется, к маме. А еще – заплакать. Поэтому она вздернула подбородок и рассмеялась.

– Тебе дали правильное имя, – кивнул султан.

Анастасия удивилась: правильное? Анастасия – воскресшая, возвращенная к жизни… Ах да, он имеет в виду ее здешнее имя. Что же, все хотят, чтобы она веселилась – она будет веселиться.

– Говорят, ты еще и поешь.

Поет. И в гареме несколько раз пела. Только об этом кто сказать мог? Уж точно не Ибрагим – там ей было не до песен.

– Спой.

Что, «Крейсер Аврора», что ли? Черт, и как назло – ни одни слова к песне не вспоминаются целиком… Хотя – какая разница-то? Он все равно не понимает по-русски, так что она может петь что угодно.

И Анастасия запела.

Она пела все подряд – все, что могла вспомнить. «Костер» «Машины времени» – и песню из мультика про мамонтенка, вспомнившийся вдруг «Синенький скромный платочек» (может быть, потому, что цвет шали, которую дал ей глава черных евнухов, был очень красивого синего цвета – такого, как небо над Стамбулом в предночные часы). Песню Яшки-цыгана из «Неуловимых мстителей» – и «Невечернюю» (по крайней мере, что смогла вспомнить), что-то из Высоцкого…